Im Baumarkt des Patriarchats

Neulich im Baumarkt, Holzabteilung, Infotheke. Weil der Mitarbeiter gerade einen anderen Kunden in bekleckstem Blaumann bedient, stelle ich mich an. Ein allgemeingültiges Zeichen, dass man eine Frage hat, eine Auskunft braucht, etwas sucht. Anscheinend nicht für den Mitarbeiter: kein Blickkontakt, kein „Kleinen Moment, bitte“, er ignoriert mich und zwar beharrlich. Aber nicht nur er: Während meiner längeren Wartezeit treten zwei weitere Kunden in Arbeitshosen an die Theke, erkundigen sich nach Zollstöcken und Kneifzangen. Ich frage mich ernsthaft, ob es wohl an meinem Outfit liegt? Fehlt mir die mich als beratungswürdig ausweisende Handwerkerkluft?

Mit der Tarnkappe unterwegs
Oder habe ich heute Morgen aus Versehen zur Tarnkappe gegriffen? Ich bin kurz davor zu gehen, als dem immer noch umsorgt werdenden Kunde die Situation anscheinend unangenehm wird. Er fragt den Mitarbeiter, ob er mich nicht schnell bedienen möchte. Der brummt irgendwas und würdigt mich weiter keines Blickes. Jetzt aber ist mein Ehrgeiz erwacht, es geht ums Prinzip: Ich warte weiter! So ist das immer, in männerdominierten Läden habe ich das Gefühl neben meinem Mann zu verschwinden – wie unter einer Tarnkappe. Er wird angesprochen, ich werde übersehen. Ich frage, er bekommt Antworten.

Bin ich alleine im Baumarkt unterwegs wechselt meine Rolle vom unsichtbaren Zwerg Alberich zu der einer hoffnungslos Verlorenen. Auf der Suche nach einem bestimmten Artikel spreche ich einen Mitarbeiter an, der sofort hilfsbereit mit mir durch die Gänge eilt. Am richtigen Regal angekommen, sagt er dann entschuldigend zu einem anderen Kunden: „Ich bin in zehn Minuten bei Ihnen, die Dame hier braucht eine Komplettberatung“. Habe ich mich falsch ausgedrückt? Ich brauche keine neue Frisur und kein neues Styling, ich suche nur das Regal mit den Holzschrauben! Das passiert nie in der Tier- und Pflanzenabteilung, bei den Leuchten oder beim Dekorationsbedarf. Das passiert da, wo offensichtlich immer noch das Patriarchat herrscht: bei Holz, Fliesen und Sanitär.

Tine Wittler hat versagt
Wo ist Tine Wittler, wenn man sie wirklich braucht? Die plüschige Vorkämpferin für Frauen im Handwerk war nicht mehr als ein Aufblitzen im präfrontalen Cortex der Gleichberechtigung. Von der Haus renovierenden Allzweckswaffe im Stich gelassen möchte ich mich in solchen Situationen am liebsten in der Mitte des Baumarktes aufbauen, selbstreferenziell mit beiden Fingern auf mich zeigen und laut durch die Halle schreien: „Hiiiiiiiihier, ich bin es, ich bin eure beste Kundin. Der Schotter, den ihr wöchentlich aus eurer Kasse holt, kommt aus meiner Tasche. Und nicht von dem Typ neben mir. Wenn es nach ihm ginge, würden wir allenfalls zum Baumarkt fahren, um auf dem Parkplatz Brathähnchen zu essen.“

Ich lasse es. Vor allem, um das Klischee der hysterischen Alten nicht zu bedienen. An der Infotheke in der Holzabteilung warte ich geduldig, bis der Kunde mit Kleckshose vollends erledigt ist und der Mitarbeiter nach einem längeren, prüfenden Blick auf seinen Computerbildschirm nun nicht mehr anders kann, als mich im charmantesten Schwäbisch zu fragen: „Was wellet se?“ Als ich ihm mein Anliegen vortrage, hellt sich seine Miene so gut es geht auf. Er merkt, dass ich keine Terrasse anlegen oder ein Haus bauen möchte. Dass ich also keinem Kerl seine Daseinsberechtigung nehmen will. Seine Welt ist wieder gerade gerückt. „Dünnes Balsaholz? Ha noi, sowas hän mir edda, gucket se amol in dr Baschtlecke.“